viernes, 26 de junio de 2009

En la barra de Baco

¿QUÉ RELACIÓN EXISTE ENTRE EL ALCOHOL (O COSAS MAYORES) Y LA CREACIÓN?. Existe tal cosa?. Muchos puritanos dirán que tal nexo no existe en realidad. Otros más consecuentes con el sentido común identificarán arte y bohemia. Sin embargo, guardando las consideraciones más personales, el consumo de sustancias excitantes entre quienes cultivan alguna forma de arte ha sido más que frecuente. Sea como medio para encontrar la inspiración, esa inasible musa, o para ahuyentar los fantasmas de la soledad y el desamparo, los creadores han recurrido consuetudinariamente a estos artificios. Los riesgos para los excesos son harto conocidos: La locura y la muerte como estación final del tortuoso camino de la autodestrucción. En nuestra modesta opinión, poetas, escritores, músicos, artistas plásticos...son seres luminosos que debido a su exquisita y rara sensibilidad resultado de complejos elementos de su biografía personal, de la época en la cual vivieron, requieren resguardar su legado creativo mediante la densa muralla de unos tragos o drogas más fuertes, pero contradictoriamente, el alcohol o los trips producidos con las drogas más duras, los terminan por derribar, convirtiéndoles en angeles de cara sucia, retorcidos y despatarrados, clamando desde sus profundas heridas por un poco más de humanidad. Ni angeles ni demonios, los artistas (y sobre todo los populares) son encumbrados como semidioses, extremando sus vidas al límite y muchas veces pagando el duro salario de la fama con un final cruel y definitivamente solitario. Los casos que nos motivan son abundantes y en todas las artes. Sin embargo, en las siguientes entregas nos centraremos en los y las poetas. Desde Li Po, elevado poeta chino, pasando por los poetas malditos y su pasión por el ajenjo, y por supuesto los más contemporáneos como el viejo Charles Bukowski, el más borracho de todos los poetas, y el más poeta de todos los borrachos, quien nos transmite en sus afilados escritos el sentido de su vida disparatada, ese ethos que entremezcla el delirio de la creación y los vapores del alcohol que emana de todos sus poros, signos ineludibles de su grandeza y su derrota cotidiana, insumos ineludible de su poesía, tan dura como el concreto de la calle y tan desgarradora como un grito ahogado en una estación de tren, pero que se convierten en un auténtico legado, un "Manual de Combate" una de las obras poéticas más sinceras y alucinantes, y de donde tomo esta pequeña muestra:


COMO SER UN GRAN ESCRITOR

tienes que cojerte a muchas mujeres

bellas mujeres,

y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad

y los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.

Anda al hipódromo por lo menos una vez

a la semana

y gana

si es posible.

aprender a ganar es difícil,

cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,

tu Bach y tu

cerveza.

no te exijas.

duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito

o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo

en este mundo que valga más de 50 dólares

(en 1977).

y si tienes capacidad de amar

ámate a ti mismo primero

pero siempre sé consciente de la posibilidad de

la total derrota

ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente

una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos

y como las arañas, sé

paciente,

el tiempo es la cruz de todos.

más el exilio

la derrota

la traición

toda esa basura.

quédate con la cerveza,

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.

agarra una buena máquina de escribir

y mientras los pasos van y vienen

más allá de tu ventana dale duro a esa cosa,

dale duro.

haz de eso una pelea de peso pesado.

haz como el toro en la primer embestida.

y recuerda a los perros viejos,

que pelearon tan bien:

Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas

como te está pasando a ti ahora,

sin mujeres

sin comida

sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.

hay tiempo.

y si no hay,

está bien

igual.

CHARLES BUKOWSKI

jueves, 25 de junio de 2009

Bajo el ala del sombrero


Sus ojos se cerraron/Y el mundo sigue andando…
Carlos Gardel/Alfredo Le Pera



Nostalgia,
Tú que has doblado lentamente en la esquina
Puedes atisbar la ventana
Donde mi amada yace dormida en brazos
De otro cantar.

Los faroles se apagan como cerillas
Y mi pena se vomita a si misma,
La madreselva del dolor,
Se agolpa en cada latido
Mientras desde el viejo fonógrafo
Se aspergian las astillas
De mí atribulado corazón.

Sin más fortuna que las pobres monedas
Que dejó el ahorro de mi ralo yantar,
Camino a paso incierto para buscar mi impostura
Y mi tristeza, cual hábil compadrito,
Escarba las derrotas ocultas
De los indefensos bolsillos del pasado.

La breve sonrisa de un retrato,
Ilumina la noche de mis cuitas,
Y el sentimiento que se canta,
Se viste de bandoneón.

Otra vez anochece
Y me calo el sombrero de fieltro
Como todos las noches
Que desde mi ventana
He de espiar la vida
Llenas de azoteas inermes
Y cachivaches mil
Aunque tan vacías de amor para mí
Sin siquiera un gato que me mueva la cola,
Callejas frías y cada vez más ajenas
Donde los fantasmas de mi soledad se esparcen
Como se derraman flores en un funeral.

Más mi nostalgia se siente acompañada
Otra vez he de trastocar mi desventura
En anónima e imposible empresa
El trajinar de la vida que no he buscado
Sino ella en mí
Me harán, apenas,
Un vigía inocuo y destemplado
Celoso guardián de ajenos sueños y
Pasiones sin fin.



24.06.09

martes, 23 de junio de 2009

Esquirlas de cielo



Soy el ave que espera,
glotona,
Los menudos de pan aderezados en tus manos,

El cantar de los ríos,
que aguarda silencioso,
el parto de las piedras que alimentan su cauce,

El sol que hiere inclemente mi garganta,
Con el polvo de los caminos,
Inmóvil y espeso,
Que lame mis botas cansadas y trashumantes.
Soy apenas el grito que desborda las montañas,
La eterna espera,
El viento que se aleja silbando,
Las flores que se derraman de mis manos
Mustias y breves.

Porque soy apenas luz tenue,
Rocío infinito,
Paz crepuscular,
Encierro de tristeza,
Huella de lágrima reseca sobre la mejilla
Recién besada por el infortunio y el olvido,
Nada soy sin ti,
Nada en la tierra deja de asemejar el color de tus ojos,
Nada espero,
Sino la esquirla de cielo que estalla entre tus ojos,
Ese trocito de nube que puedas regalarme
Como un emplasto de luz sobre mi pecho
Valle poblado de bosques blanquecinos,
Que aún late
Que aún vive
Y aún muere por ti.

jueves, 18 de junio de 2009

Al final de este viaje


Recorro la nostalgia
Que resopla entre las sombras como un fuelle
Silba la aurora en mi memoria
Y el torrente de luz inagotable
Manantial secreto
Donde te has bañado dos veces,
Desnuda y sola.
Apenas es un pálido arroyuelo
Donde discurre la vida.

Camino, despacio, sin apresurarme
Extasiado con ese licor hirviente
Que me vuelcas en tus besos,
¡Oh diosa!, que navegas en los manglares de mis sueños,
Dime que aquí debo aflorar mi sedentaria alegría
Abre tus brazos bañados por la luna
Obséquiame el perfume de tu rosa,
Señala a tu lado la pascana
Donde he de yacer
Al final de este viaje.