Soy el ser que escribe.
Que huye entre las rocas, agrietado su cuerpo,
enjuto el corazón,
Exprimí las duras penas sobre un arroyo seco,
mustias las rosas que ajenas ven el mundo que muere alrededor.
Y no hay nada más desolador que el
olvido,
Que ese páramo donde nada habita,
Donde nada musita ni una plegaria, ni un bastón de
fe que resuene en mi latido ausente,
En el pubis sin goce,
En los labios agrietados de tanto beso negado,
En mi cuerpo que se ventea al sol ajeno de caricias
que no llegan.
Y a pesar de todo, esta tristeza que es mía,
Es solo el desfiladero donde danzan todas las
ánimas,
Donde nada yace, ni siquiera la esperanza cantada
por el Dante,
Donde el resplandor eterno de las calles vacías retumba
como truenos silentes, envueltos tan solo por los cantos apagados de la lluvia
que besa las aceras de tus ciudades perdidas.
Y entonces tú, fantasma que no gime más, apareces
en el fondo de la cama, al pie del catre moribundo, a mis pies yacen el
atado de viejas cartas, escritas por el tiempo, invisibles para los
demás, papeles que nadie lee, están semiocultos por un libro de poemas
rotos, nada queda, solo los sobres amarillentos de imposibles banderas de paz.
Tú no oyes nada, inerme como una sombra, distraída
estás por tus propios quejidos, no escuchas el ruido de las máquinas, no
escuchas nada, permaneces sorda como las paredes húmedas del callejón, entre
ladrillos lamidos por el tiempo y manchadas de líquenes y musgo negro.
Nada es imposible, nada resiste al amor, "el amor
todo lo vence".
Maldito Virgilio, mil veces maldito.
He vivido engañado todo este tiempo, tiempo de ira
trastocado en día de paz, de amor y rosas, de vino nuevo.
Nada de lo que haga me satisface, nada espero
ya, solo debo obviar lo obvio, no debo pedir permiso a nada, y entre la
arena que hice muro alrededor del mundo de mi vida,
Nada queda, la lluvia ha dejado de caer, y tengo
sueño, los ojos se me sellan, y solo necesito un par de piezas de oro para
cruzar el lago eterno,
Me duermo ya,
No tengo más fuerzas,
Tengo frío.
