EL SENO DE AFRODITA: Al final de este viaje

jueves, 18 de junio de 2009

Al final de este viaje

Recorro la nostalgia
Que resopla entre las sombras como un fuelle
Silba la aurora en mi memoria
Y el torrente de luz inagotable
Manantial secreto
Donde te has bañado dos veces,
Desnuda y sola.
Apenas es un pálido arroyuelo
Donde discurre la vida.

Camino, despacio, sin apresurarme
Extasiado con ese licor hirviente
Que me vuelcas en tus besos,
¡Oh diosa!, que navegas en los manglares de mis sueños,
Dime que aquí debo aflorar mi sedentaria alegría
Abre tus brazos bañados por la luna
Obséquiame el perfume de tu rosa,
Señala a tu lado la pascana
Donde he de yacer
Al final de este viaje.

FIRME Y FELIZ POR LA UNIÓN

Se acabó el misterio. A partir de hoy veremos si la Gran Transformación no es otro parto de los montes. Nada hace presagiar que Ollanta Humala fracase. Mucho pesará la voluntad política para gobernar para la inmensa mayoría de compatriotas que votaron por él, antes que por la voracidad del capital que no tiene patria. Pero también la inmensa capacidad del pueblo peruano para defender sus sueños y esperanzas.Observar y vigilar será nuestro lugar, que es una forma más digna de participar del gobierno, de manera responsable, antes que hacer la cola con un file personal bajo el brazo esperando el cupo. Así será porque debemos ser capaces de dar antes que recibir, y cualquier lugar es bueno si hay que defender este gobierno como nuestro si los intereses de la mayoria son representados, o para luchar por la libertad y la democracia si este mismo se atreve a levantar la mano contra la madre común. Mientras tanto vaya este abrazo, pues es lo único que nos podemos dar para reconocernos como peruanos y peruanas, hijos e hijas de la misma nación peruana, "Firme y Feliz por la Unión".

DE UN MUNDO RARO

OFRENDA: NO SE HACE CUANTO TIEMPO ESTOY DORMIDO. Mi memoria se ha borrado de pronto. Escucho a diario un fuelle que respira por mí, y los pitidos de los aparatos a los que me tienen conectado. Esta oscuridad es amable conmigo, aun cuando es de noche siempre, no tengo miedo. A veces unas manos suaves que identifico como las de mi madre, tocan mis manos, y a ratos escucho las voces de los buenos amigos, los que antes cuando me visitaban traían pizza y un buen vino, y teníamos tertulias inacabables. Cómo los extraño. Entre los músicos existe una rara complicidad. Somos una cofradía de locos soñadores, genios infinitos, ángeles sin alas que aprendemos a volar con el sólo impulso de una melodía. No sé porque alguna gente se echa a llorar en los pasillos. No me he muerto todavía, no hay ese frio que acaricia tu cuerpo, que hace etéreo tus órganos dañados. Mi boca está seca, pero mi corazón sigue latiendo, fuerte, beat, beat, beat, beat. Pero me caen bien algunas ráfagas de aire que me llegan de la calle, donde sé que mucha gente hace vigilia, y le deja a mi familia estampitas y fotocopias de oraciones, collages de mis fotos y algún generoso y desprendido hasta mis discos, seguro en ofrenda a alguien, de que a cambio de mi música me puedo poner de pie y echarme a andar. Pero déjame decirte que estoy vivo, siento que mi cuerpo aun es mi cuerpo, que no desfallezco, y que tercamente estoy tratando de afinar mi guitarra, templando mi alma y escuchando la potencia de los amplificadores que me llevaran nuevamente al bullicio, a las luces del concierto, a los gritos de las fans, y el llanto emocionado que siempre nos tributaban los más pibes, que seguramente aprendieron a escucharme de sus viejos. Me siento un poco cansado y quiero dormir. Es una ventaja tener los ojos cerrados siempre, aunque a veces me da un poco de miedo que de tanto tenerlos asi no pueda abrirlos de nuevo. A veces me dan ganas de pararme en el alfeizar de la ventana, con la bata blanca con que me han cubierto, revisar mis brazos y piernas, que me duelen un poco y están algo temblorosas, pero no han adelgazado mucho, están todavía recias para una larga caminata. Como quisiera sentir que una fuerza natural que me lleva por mi Buenos Aires querido, y cantar en voz en cuello, descalzo y feliz mi canción animal. Pero, no se aflijan, aún estoy vivo y peleo por seguir estándolo. Al final sé que me verán volver, porque un hombre alado, extraña la tierra.

José Carlos Becerra. "Los amados de los dioses mueren jóvenes"

HACE POCOS DÍAS DESCUBRÍ LA ALUCINANTE POESÍA DE JOSÉ CARLOS BECERRA (1936-1970), gracias a un obsequio invalorable de una persona muy querida, y lo primero que me llamó la atención es la extrema juventud del poeta al momento de morir, en un accidente de carretera en Italia. Lo segundo que me sorprendió al conocer algunos datos biográficos fue su precocidad, a los quince años ya escribía poesía y cuatro años después ya escribía con voz propia. Luego de leer “El Otoño recorre las islas”, el volumen compilatorio de toda su obra, quedé anonadado, me sentí frente a un espejo, cada verso, cada giro del lenguaje, cada motivo escondido me reflejó tal cual soy. No había duda, y eso fue mi cuarta impresión, durante todos estos años mi ignorancia me había privado de conocer a un gran poeta, alguien que ahora siento tan entrañable como Luis Hernández Camarero -mi hermano mayor como suelo confesar siempre que evoco la vida y poesía del autor de "Orilla"- y sin importar que Juan Carlos haya nacido en México, y que ya escribía con total dominio del oficio cuando aún yo ni siquiera había nacido acrecentó esta deuda. La poética de Becerra es la del tráfago de la ciudad, un nocturno continuo, una línea quebrada como la vida, una poesía que trae en dosis increíblemente equilibradas la más terrible de las tristezas y la más áurea de las esperanzas. Como en su corta vida, José Carlos nos ha dispendio su mejor poesía, aun aquella que brotó de su costado herido, de su personal y sufriente desgarro, de esa huella indeleble que marco su corta existencia, y que sin embargo se convirtió en motivo de su búsqueda permanente de la palabra exacta, del sentimiento hecho lírica, arte permanente aún en lo efímero del poema, heredero insuperable de ese destino elegiaco propio del mundo antiguo, de aquellos griegos que amaba y que no llegó a conocer en sus propias islas, frustrado por su viaje inacabado al pie del mar Adriático, pero que estamos seguros evocó en sus instantes finales, a semejanza de aquellos hijos y protegidos de los dioses mitológicos que hicieron de sus destinos, indagación frenética de la belleza y la perfección, en esa alegoría que nos lleva a todos a disfrutar de ese dulce abismo que nos da a conocer las respuestas fundamentales a la vida y la muerte.

Para qué sirve la poesía. El concepto de poesía en Octavio Paz

Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.
La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.
Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.
Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.
A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo.
En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.
Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.
¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”.
El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad; verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño mecanismo de encantamiento que es la poesía.
La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria amargura. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”.
Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax, a través de Internet, o leerlos por televisión? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los mass media.
En tono de queja Peralta señala: “La poesía -la palabra del poeta- ha sido menospreciada en este siglo. Pero no ha muerto. Dicen que cada 50 años nace un poeta -poeta mayor, con ideas- en cualquier país. Poetas que defienden la poesía, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad. Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa poética.

Jardín de gente

Luis Alberto Spinetta

Alguien debió conservar
y cuidar con amor este jardín de gente
eso es lo que nunca será

Cómo harás para ver y aliviar el dolor
en el jardín de gente
algún acuerdo en tu alma tendrás

Y ya no sé
si es que amanece
o veo el cielo como
un gran collage...

Estás ciego al creer
que podrás evitar este jardín de gente
con dinero no se inventa el amor, no

Ya te hartaste de frutos
y peces y panes que comes sin suerte
y el andén espera por mí
y qué dirás cuando termines el bocado
de tu propia flor...

Oh, alguien debió conservar
y cuidar con amor este jardín de gente
a Dios nunca se le ocurrirá, no

Como harás para ver
y aliviar el dolor en el jardín de gente
algún acuerdo en tu alma tendrás

Y ya no sé
si es que amanece
o veo el cielo como
un gran collage...

El collage de la depredación humana.

"OIDO A LA MÚSICA"

NO DUDE UN INSTANTE SOBRE DONDE DESPEDIR A DON EMILIO. Ni en mi blog de crítica social, ni en el colectivo donde también suelo escribir. Su lugar estaba separado en mi blog de poesía. Y es que Don Emilio fue siempre un hombre de palabra, y por tres razones. Primero, Don Emilio fue un periodista a carta cabal. Y fue sobre todo un periodista deportivo, por tanto sabía perfectamente la importancia de la palabra: El vocablo preciso, la palabra no rebuscada pero si elegida cuidadosamente, respetuosamente diría, el comentario equilibrado, el título exacto. Pero no solo era un cronista deportivo, era un singular comunicador y hombre culto, bien leido y escrito y mejor hablado (cuenta su hagiografía que en un vuelo comercial con Pocho Rospigliosi, este a su tercera cocacola le preguntó a Don Emilio, quien permanecía concentrado en su lectura, que hacía. El Veco le responde "Estoy releyendo 'Cien Años de Soledad' ", Pocho con gesto de desdén comento de soslayo, sin repreguntar ni siquiera por el autor ni de que trata la obra, "vaya, tu que si lees libros difíciles"). Ya quisiera la montaraz horda de showmen del deporte emularlo siquiera. Y en segundo lugar fue un hombre de palabra también porque fue un hombre digno. Jamás dijo algo desproporcionado, fue ajeno a la critica fácil, o al universal "raje", menos contra otros colegas si adictos a la diatriba, el chismorreo y el epíteto gratuito, muy propios de la envidia y la mediocridad. Por último, fue un hombre de palabra, porque aún cuando sabía que encontraría un medio pedestre para hacer buen periodismo, jamás se arrepintió de quedarse en el Perú más de dos decenios de su vida, enamorándose de nuestro país, quien lo adoptó como uno de los suyos, y aunque nunca él, por acento y cultura, nunca dejó de ser un oriental (de la República Oriental del Uruguay), ni siquiera en estos últimos años tal vez podía haber destinado para el retorno a su apacible Montevideo, Don Emilio prefirió quedarse para siempre entre nosotros ( “Es definitivo, yo ya no me voy, incluso ya tengo reservada cama en el “Parque del Recuerdo” donde está enterrada mi señora, ahí está Lolo Fernández, está Toto Terry, Juan Joya, así que de noche vamos a conversar largo y tendido, más tendidos que nunca -risas-”), aun cuando seguramente también le amargaba y le dolía una patria tan ingrata y tan difícil, pero eso no fue obstáculo para terminar siendo el mas peruano de los uruguayos...Hasta siempre Don Emilio Lafferranderie, para todos lo que lo extrañaremos, simplemente El Veco.

EL SENO DE AFRODITA

jueves, 18 de junio de 2009

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